Resuena en el horizonte
los susurros del mañana.
Bajo una vida sin nombre
ese brillo cálido se alza.
Clamad a los cuatros vientos
que hoy es el día.
Ante el páramo, solitario.
Ante el fin del los tiempos,
los truenos se detienen.
Simplemente, ha llegado.
Tierra baldía,
hundida bajo el abrazo
de las cenizas.
Tierra muerta,
despertarás.
La chispa del cambio traerá de vuelta
el glorioso pasado.
Escudos quebrados,
ciudades en ruinas.
Miles de caídos
a la sombra de una luna indiferente.
Abandonado ha quedado, a su suerte,
los hilos del déspota destino.
Y ante el páramo, solitaria,
la voz lejana de una época pasada.
Ante el declive de cada reino,
el filo que se alza entre la sombra y
la pared.
Mitos y razón parecen perder el alma
cuando la mirada de un loco las
alcanza.
Pero ese brillo gris pertenece a los
miles de mañanas.
Y ante el fin de los tiempos,
las viejas ruinas cobran sentido.
Ante el fin de los tiempos,
el caído ha vuelto.
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