Historia de una Espada Quebrada - PRÓLOGO

Y todo será oscuridad y nada.

Todo entre nieblas,

densas y tétricas,

como aquella larga mirada.

Larga, pero sin nada.

Cae la noche y su manto.

Cae el cielo azul

y deja paso a destellos estrellados.

Cae el día y su gratitud

ante la luna y su cantar.

Oscuridad.

Niebla.

¿Ves algo más

aparte de esta

estúpida idea?

Soldado.

Guerrero.

Por mil batallas, caballero.

Da igual los halagos.

Cuando el fin del mundo llegue,

dará igual.

Dará igual, créeme.

Pues esta espada quebrada te comprende.

Pero dará igual.

El dolor mueve la guerra,

la guerra, la violencia,

la violencia, la pérdida,

la pérdida, el olvido y más guerra.

Dará igual.

Porque aunque mi espada

descanse por siempre,

otros levantarán

la mirada de la venganza,

dará igual que me arrepiente.

Todo volverá a empezar.

Fuego, fuego, con o sin querer,

el mundo devorará.

Y mil batallas después,

te lo volveré a preguntar.

¿Lo puedes oír?

¿Seguro que sí?

¿Sí?

Ahora entiendes.

Abre las ventanas.

Escucha el viento.

Con ganas, oirás por un breve momento

cómo se desgarra

el mundo entero.

Odio y dolor

carga el alma humana.

¿Honor?

Desde el Medievo no oigo hablar

de tan cualidad

tan vana.

Espadas alzarán el vuelo.

Tantas como se alzaron antes.

Mi pequeño esfuerzo

sólo hará más grande

mi remordimiento.

Dará igual

el sudor de mi frente,

mi solitaria lágrima.

Dará igual.

De qué sirve tener tanta audacia.

Soy sólo uno contra todos.

Ni yo apostaría por mi victoria.

Por bobo,

perdí lo que más quería.

Ni yo lloraría

por una batalla siempre perdida.

Olvido, llévame.

Dime de qué puede servir sentir

en un mundo lleno de polvo.

En un mundo sordo

a todo vivir.

Intenté continuar,

lo sabes, aunque no me quieras creer.

Pero, por mucho que lo pude intentar

mis lágrimas no me dejaron ver

nada más allá

de mi propia espada,

quebrada.

Olvido, llévame.

Y si no lo haces,

dame un motivo para levantarme

una vez,

sólo una última vez.

Tienes que darme

una razón para no querer

desaparecer.

Olvido, ¿qué has decidido?

Olvido…

(…)

Je, que así sea.

Esta espada

aún le queda una última palabra

que desea

decir al mundo:

“¡Púdrete en el infierno, mundo,

pero no antes de dejar acabar

a este quebrado moribundo!”

Y ahora me toca levantar.

Esto no ha terminado

ni lo hará.

Ojalá estuviese equivocado.

Pero nunca será,

nunca,

más que un simple ojalá…

Y te lo puedo asegurar.

Nunca.

Historia de una Espada Quebrada - Presentación

Bueno, hoy, primeros de junio, estreno mi "nueva temporada", si se le puede llamar de esa manera. Como ya dejé claro con anterioridad, he dejado a la poesía autobiográfica, y dejo paso en este blog a otros trabajos. Pues bien, he aquí el primero de muchos, espero: "Historia de una Espada Quebrada", una novela que inercalará verso con prosa en una historia de caballeros: la historia de arrepentimiento y oscuridad de Leu Humass, capitán del ejército del Reino Rojo, en guerra con la Nación Celeste, la Gran Guerra del Fin de los Tiempos. El protagonista vivirá, a través de sus pensamientos y vivencias, una reflexión sobre el odio, la venganza y el propio ser humano, mientras busca un sentido a su vida en medio del fin de todo.

Es una novela algo oscura, pero que entraña mucho más de lo que aparenta. La narración intercala los pensamientos de Leu, en verso, con los hechos, en prosa. A continuación, tienen el prólogo de la novela. Espero que les guste. El próximo capítulo se publicará en una semana, en fin de semana. Gracias por su atención.

Porto Nova (10-05-2011)

He aquí mi último poema de la temporada, por así decirlo. Será el último de mi larga saga personal que empezó cuando comencé a escribir tres años atrás, y culmina hoy. Viaje en Verso cierra como vivencia personal de mi existencia, y abre con una nueva perspectiva. Aún es una sorpresa, pero os digo que este es mi último poema basado en mi vida. Vendrán más poemas, pero ninguno contará nada sobre mí. Así pues, disfrutad del final de mi viaje; y sólo os digo "hasta la vista"...

Y lo primero que escuché

fueron las gaviotas.

No la mar ni el pasar del tiempo,

sino una simple ave que

anuncia la costa.

¡Tierra! ¡Tierra!

Por fin, arribaba a puerto.

Mi barca pasó de las olas muy cerca

para después, ojalá sea cierto,

llegar a una nueva era.

¿Largo el camino?

Vaya que si lo fue.

No recuerdo más allá de quejidos,

de olas, más agua y más agua llover.

Mi barca aguantó, sí pero casi no lo consigo.

Casi le hago una visita a los abismos.

Casi me toca tener que volver.

Sonrío,

medio cansado,

medio dormido.

Me fijo

en los grandes barcos

y en los veleros de río.

Admiro y admiro

la belleza de este puerto.

Aquel que lleva escrito

en la frente “lejos”.

El sol saludaba la mañana,

y daba la bienvenida

a los viajeros y a la esperanza.

Yo, en mi barca,

entre risas,

me alegro de, simplemente, llegar.

Qué ganas tengo de poner

un pié en la ciudad.

Harto de mojarme y bañarme sin querer.

Harto, en general, del agua de mar.

De pié sobre mi barca,

erguido ante el puerto, sin más,

desafiante y con ganas

del mundo devorar

y disfrutar de verdad.

Puerto nuevo,

vida nueva.

Y tras el cielo,

más allá

de las altas velas

de mi barco en la mar,

un azul nuevo.

Celeste bajo mi barca,

celeste sobre mi cabeza.

Vientos mi mente relajan

y empujan lejos, hacia las lejanas praderas.

Verdes claros de un mañana.

Tan sólo un par de olas

me separan de la aventura.

Me trae sin cuidado qué se me augura.

A los problemas los saludaré con un “hola”,

y los despediré tan veloz

que ni tan siquiera percibiré su olor.

Buena nueva, amigo, buen proceder

me depara tras la deriva.

Más allá de los destellos del atardecer

se halla la aventura de tu vida.

¿Y me la voy a perder?

Ironías

hacen que empiece como acabé.

Bajo la lluvia amarga corría

hasta que alcancé

la orilla

de una nube que me llevaría

hasta un lugar donde ver

cuan bello alzar el vuelo es.

Y sin alas,

pues para volar en la vida,

sólo hace falta

una chispa de ganas,

y paracaídas.

Nubes, esperadme si podéis.

Pronto, os seguiré los pies

por las colinas

de este nuevo mundo por ver.

No os preocupéis.

Jamás me cansaré de correr.

Mar, hasta la vista.

Pesado ha sido el viaje,

pero no tan duro el oleaje.

Nos veremos, no en balde

tú y yo nos conocemos

mucho antes de lo que queremos.

Te doy una pista.

Mi viaje acaba con mi ida.

Y espero que mi vida

tarde en caer.

Así pues, mar,

te dejo al cargo de mi barca.

Creo que ya no la voy a necesitar.

Supongo que nos veremos algún día de mañana

pero sin prisas, déjalo estar.

Ya pasaré por aquí cuando me vaya.

Aventura, he aquí a tu digno rival.

No me lo pongas fácil, déjame disfrutar.

Ya verás que nos vamos a divertir.

Es hora de dejar de mirar la hora

y por fin, reír

que la vida es una sola.

Puerto nuevo,

vida nueva.

Y tras el cielo,

más allá

de las altas velas

de mi barco en la mar,

un azul nuevo.

Raíles hasta la Estación Perdida (21-04-2011)

Lo siento.

Mañana dejará de llover.

Las nubes se cansarán

y se irán para seguro volver.

Pero mientras me toca descansar,

toca mi vida rehacer.

Tanto ha pasado

desde que, por primera vez,

la pluma zarpó de mi mano

y este libro empecé.

Ya casi no puedo contar los días

que han volado.

Ya casi ni recuerdo mi vida

antes de empezar el arte de llorar a mano.

Ya casi no sé por qué.

Por qué comencé esta historia.

Demasiado tiempo.

Buscando la gloria,

encontré

lo que no busqué.

Pero es así como debo.

Deber.

He aprendido

qué es sin querer.

Qué fácil era la vida sin saber.

Qué fácil todo hubiera sido.

Mejor me dejo de lamentaciones.

Pronto volverá a caer,

y tengo que estar sin contemplaciones

preparado para perder.

Lo siento.

Chicos, no me podéis seguir.

Cada cual a su asiento.

Cada cual tiene un camino que sufrir.

Pero, lo siento.

Recogiendo los restos de la tormenta,

voy viendo mi senda en fotos.

Recuerdos mudos de todo,

que si pudieran

me gritarían,

me dejarían sordo.

Así es como debería.

Fui un estúpido,

lo sé.

Pude haber sido mejor,

lo sé.

Quise bajar el último,

lo sé.

De nada disculparse sirvió,

lo sé.

Pero, ¿qué otra cosa pude hacer?

Nada cambiará lo que ha sido.

Lamentarse por el quizás

sólo te dejará muy dolido.

Tan sólo queda llorar

por el mañana,

no por el olvido.

Sonrío, ante todo,

por no arrepentirme de nada.

Sirve de muy poco

tener problemas de conciencia

después de darle demasiada importancia.

Bueno, es lo que hay.

Esta es la vida que me he forjado.

Independientemente de adonde vais,

siempre, mis recuerdos, me habéis creado.

Raíles,

por donde andamos.

Nuestra vida son nuestros pasos.

Las personas con las que vives

son sendas que, momentáneamente,

se encuentran entre nuestras mentes.

Mi tren hace mucho que dejó la estación.

Pero mi vida se quedó atrás.

Yo avanzo hacia otra puesta de sol,

y mi alrededor

aún busca solucionar

un problema que nunca se llegó

a plantear.

Lo siento de veras,

pero me he de marchar.
Pues tú sigues negándote a ver.

Ya nada queda en los sueños del ayer

para mí.

Pero tampoco queda mucho que elegir

para ti.

 Aún así,

lo siento.

Siento que me tengas que odiar

para poder ver de una vez

la realidad.

Pero yo ya no estaré ahí para verte llorar.

Mi hombro no te consolará más.

Ódiame, si así te complace,

así ese sentimiento te ayudará

de una vez a madurar.

Si no, tú sabrás lo que haces.

Lo siento chicos,

os he dejado atrás.

Siempre intenté, amigos míos,

que me pudiesen seguir sin más

por el camino más real,

pero,

lo siento,

no puedo ser héroe de aquellos

que no se quieren salvar.

Lo siento, me tengo que marchar.

El tren no se hace esperar.

Una Mano bajo la Lluvia de Abril (14-04-2011)

Hola de nuevo. Os dejo otro nuevo poema de mi cosecha para vuestro disfrute y reflexión. Esta vez, ni siquiera voy a introduciros el tema tratado. Dislumbrarlo por vosotros mismos es mucho más entretenido, aunque más de uno no piense exactamente lo mismo. Si no les importa, me gustaría saber vuestra opinión, así que comenten, por favor.

Cuánta gente sufre día a día,

cuánta pide a gritos

una mísera alegría.

Cuánta busca su sitio

en este mundo que nos parece

extinto.

Cuando la oscuridad crece,

de improviso,

surgen lucen que replican.

Esperanza en un haz fino

pero que puede hacer que rechistas

contra una realidad

a la que le somos indiferentes.

En verdad,

seguro que caminando en verso

descubres que no eres el único que sufre.

En verdad,

todos cargamos con nuestro propio peso,

que parece que nos hunde y hunde.

Caras largas ves en las calles.

Prisa y estrés.

Prisa por huir de lo que uno sabe.

Sabe lo triste que la realidad es.

Estrés por no darse cuenta

de que llorar sólo es un esfuerzo ya en balde.

Llorar ocultando tus lágrimas y penas

bajo la tímida lluvia de abril.

Pensando que tu príncipe azul de cuento

en los cuentos sólo llegó a existir.

Y replicas:

“Así no se puede vivir”

Mas yo te digo sin mentiras,

que la oscuridad sólo devora

a quien no grita.

Porque así alguien sí te podrá escuchar.

Y en el yermo de tu mente,

tras aquellos cansados zapatos que dejaste atrás,

estás tú, sin consuelo, sin quererse levantar.

Pero tan sólo date la vuelta lentamente

y a lo lejos, tras las copas verdes,

verás una mano que te intenta ayudar.

Puede que sea alto,

puede que sea flaco,

puede que sea vago

o puede que sea raro.

Pero cualquier ánimo basta

para secar cualquier lágrima.

Cualquier brisa te relaja,

cualquier rayo de sol

templa tu mirada.

Cualquier corazón

te llena, te relaja.

Llámame loco, bobo o el calificativo que más te encante,

pero me gusta que la gente

sonría por ignorante

antes que por cuerdo.

Antes,

antes de todo esto,

la gente ya lloraba.

Después,

después la gente lo volverá a hacer.

Pero siempre estarán

aquellos héroes sin capa,

que sus miradas, sin temblar,

arrasan todos los miedos del alma.

Héroes pequeños, pero héroes.

Héroes anónimos, pero héroes.

Los héroes héroes son.

Son la mano que te levanta.

Son las palmadas en la espalda.

Son esa caricia

que tanto te agrada.

Son aquella risa

que hace brillar tu mirada.

Y motiva, motiva mucho,

que aunque el mundo

esté lleno de cobardes,

por cada gota de sangre

halla una mano más que te levante.

Y ánimo. Tan sólo eso.

Y podrás mover a todo el universo.

Porque para llorar a mares

ya están las nubes.

Y para consolar tus pensamientos,

para eso

están mis versos.

Anti-héroe (04-04-2011)

Esta historia llega a su final. Llevo varios poemas pensando, pensando en mi vida y su rutina; y he llegado a la conclusión de que mis problemas, todo lo que me lleva atosigando desde que se me ocurrió poner un pié en amor (y eso se puede comprobar en mis obras anteriores), todo, incluso después de dejar de amar y pasar al odio,todo ha sido inútil.

Por eso, es hora de, no pasar página, sino de cambiar de libro y librería. Es hora del cambio. No un cambio físico (no me voy a vivir al Congo), pero será un cambio de perspectiva. Y esto lo represento en este poema. Quiero explicar un detalle del mismo, como hecho excepcional, porque es importante. A modo de metáfora, he pasado de ser el "héroe", el niño que buscaba el amor y que al no verlo, se presentó como el bueno de aquella película, y ahora es el "villano", el joven que ha abandonado su antiguo ser, y siendo el malo de la película, ha decidido cambiar de perspectiva.

He decidido madurar.

Escribo y borro el mismo verso.

Una y otra vez.

Me pierdo entre mis miles pensamientos,

que parecen ponerse de acuerdo

para pensar todos y no pensar a la vez.

Escribo y borro de nuevo.

Y la hoja se llena de blanco.

Nada sale con sentimiento,

ni siquiera aun mintiendo.

No voy a dejarlo,

pero me estoy hartando.

Supongo que algo me preocupa.

Supongo que algo va mal de tanto suponer.

Supongo que suponer no es una supuesta ayuda.

Supongo que más bien suponer es volver

a creer que, supuestamente, siempre hay una oportunidad.

O eso llego a suponer.

¿Pero por qué?

¿Qué estoy suponiendo?

¿Qué puede hacer perder

a mis versos entre unos enredos

que no parecen existir?

Es como si no quisiesen llegar a vivir.

Suponer ya es un esfuerzo sin final.

Creer, una memez.

Pensar, sólo lleva a más y más pensar.

Soñar, sólo hace que el ser humano

viva engañado.

Viva sin saber qué es la verdad.

Así que prefiero hacer,

simplemente hacer,

sin pensar, sin creer.

Para poder volar,

no me hace falta fe.

Me hacen falta alas.

Duda.

Destino.

Culpa a quien te dé la gana,

pero sé que no hay cura

para la estupidez humana.

Ni para la del mundo,

ni para la mía.

Me llevo las manos a la cabeza.

Intento, en vano, alejar mis ideas.

Pero es tarde, y con osadía

invaden mi certeza.

Invaden mi conciencia.

Telarañas de recuerdos

se tejen de repente.

Miles de ellos me detienen

y me dan miedo,

me dan pena.

Tanto, por tanta nada.

Nada, para tanto.

Luché, luché, y me parece en vano.

Caí, caí, ya sin ganas

de nada.

Nada.

Pienso, pienso.

Cada idea me duele cada vez más adentro.

Pienso, pienso.

Y lo que siento,

está lejos, muy lejos.

Un yermo de cristal

que empieza y acaba igual,

con un destello plateado y gris.

Zapatos desgastados sin querer

de tanto correr, de tanto correr

tras un sueño que nunca llegué ni a percibir.

La vista cansada busca un verso

que traiga de vuelta la paz.

Pero la boca, seca, sólo llena de miedo,

sólo suelta un grito ahogado,

nada más.

¿Por qué?

Pregunta sin respuesta.

Sólo pido una explicación

a tanto, a tan poco creer.

Necesito saber

qué he hecho yo

para todo esto merecer.

Maduraré

en cuanto pueda sentar mi cabeza,

mirar atrás y de los errores aprender.

Hasta entonces, una parte de mí está muerta.

Una parte de mí desaparece

y queda oscuridad.

Una oscuridad que crece.

Pero, pero.

Me engaño si creo que esto es el final.

No lo es, ni mucho menos.

Simplemente he dicho,

en este poema entre sombras,

en todo lo que he escrito,

una nueva realidad, quizás tenebrosa.

Una realidad

donde de mis cenizas, sin reparos,

no nace un héroe,

sino un auténtico villano.

Ya no camino perdido en la noche.

Soy la noche.

Y no volveré a perderme jamás.